Робинзон

Эта картина написана пару лет назад.
В душе туман, а я потерян в мыслях.
Маяк построил и плыл по волнам жизни,
Жизнь это День, все ближе мой закат!

В сердце бушует Посейдон,
ручка мой трезубец.
Я рисую словом, как безумец,
не свихнулся и все же понесло.

Я руль и якорь корабля, жизнь это океаны, моря;
Жизнь это стихия, страсти кипят.
В лодке Жизни каждый стоял,
Я же балансировал как пьяный моряк.

А память сладкий миг фильтрует, как вчерашний фильм,
Я к разлуке привык и дальше плыл, как сбежавший сын.
Верил что сбудется все что обещали сны,
Зная что это грёзы и я этими щами сыт.

Многим дует встречный ветер, они звёзды винят.
Мой путь- Одиссея, проза в стихах.
В жизни где за каждой дверью часто стена,
Я в счастье верю, к счастью снится семья.

Семье благодаря много залечено ран,
в Бога верить стал; что духовно наверстал;
забыл чем пачкался, ярче стал;
Но Быт стирает начисто все качества,
Я понял, как себе часто врал.

С каждым днём мечта увидеть старый дом,
Картина в памяти тает сладким сном.
Устал давно, чувство что дорогу потерял домой.
Дом за горизонтом, вернусь туда лишь стариком.

Куда бы не загнали ветра, ломая паруса,
спотыкаясь на подводных камнях, хромаю, как пират.
Слабым не сюда, в поиски сокровищ пустится каждый рад!
На безлюдных островах город как юла,
Я в нем как ишак,

Иногда я в зоне, шлю в бутылках письма,
пишу о мечтах унесённых ветром,
Снова кану в буднях, а пока от приливов жду ответов,
одиночество разрывает мысли.

Здесь чувствую себя Робинзоном,
На берегу стою, вокруг небо и волны.
Невольно усну, рад проснутся дома,
Лишь во снах мне не было больно.

Но когда увидел судно в дали, что сплю сделал вид,
Спросонья удачу больше не ловил, это сны!
На необитаемом острове этот стих не станет повестью...
Зато фиксирую мозговую активность, значит во мне ещё Кто-то есть.