Бротишка просил по фасту

Вечер. Бездонные глаза кричали охрипшим голосом,
Руки тряслись то и дело выдавая неровный ритм
Моих стихов. Всё это дорого, брат, всё это дорого,
Но только не для меня. Не ври. Не перечь. Не спи.

Я приготовил очередную порцию наггетсов,
Плюс крылышки твоих охуевших подруг,
Если они курицы, то всё делаю правильно,
Ежели ангелы, то я сам себе вру.

Я давно не писал стихов. Хороших. Бездомных.
Я давно не ревел при виде хорошего тлена,
Я умер. И что год назад было искомо,
Ушло как и силуэт твоего заебавшего тела.

Чего стоило бросить писать, опуская руки на грудь,
Чего стоило бросить, то о чём грезил годами,
Знаешь, братишка попросил написать, не уснуть,
Я пишу, после плюну на всё.
До свидания.