"А знаешь, я на днях стоял у окон.
У наших...а теперь только твоих.
А на душе так пусто, одиноко.
И тяжко...будто кто мне дал под дых.
А знаешь, я же встретил много женщин:
Хороших, верных.. хоть бери женись.
Но...ты..как как рана из десятка трещин!
Хочу проснуться возле губ твоих.
А знаешь, зря ты мне не позвонила!
Не позвала обратно, слышишь?..зря!
Не так уж сильно, видимо, любила.
А я вот понял...что люблю тебя!
"В молчании - мудрость"..ты мне говорила.
И вот молчишь пять месяцев подряд!
Я слышал, что другого полюбила.
Я врать не стану! Я за вас не рад.
Скажи, он знает?..как ты любишь звезды?!
От ласк каких ты стонешь в тишине?!
Одумайся. Вернись. Ещё не поздно:
Счастливчиками стать тебе и мне.
Я виноват. И я не отрицаю.
Звонить, гулять с тобою перестал.
В твоих руках расплавиться мечтаю.
Я все б за это, слышишь?! Всё б отдал!
А знаешь, я на днях... так много понял.
А если быть точнее, осознал:
Сплошной хочу стать линией в ладонях..
Которые так глупо потерял..."
Он написал. Но так и не отправил.
Вновь застонал и удалил за миг.
Он в мыслях всё давно уже исправил.
Но в жизни смелым быть он не привык